Como ya les he contado, después de siete años negándome a hablar con editoriales españolas, he vuelto a permitir reeditar LA DESBANDÁ. Lo hará la Editorial Genal cuya dirección es
egenal@libreriaproteo.es
porque deseo publicar DESPUÉS DE LA DESBANDÁ, antes de que esto se acabe, de modo que dicha Editorial ¨Genal publicará la continuación, si dicha quinta edición recibe buena acogida.
DESPUÉS DE LA DESBANDÁ
Luis Melero
La antigua
sociedad, roto su cielo,
siente que en sus espaldas se desploma,
y herida pliega el vacilante vuelo.
Salvador
Rueda.
PRIMERA PARTE.
Málaga, inglesa y mora
Capítulo I
Volvían como almas en pena recién desenterradas, con un silencio de
madrugada en un cementerio. Sus harapos, los ojos desorbitados y el sigilo con
que caminaban -a pesar de que ya no sonaban detonaciones ni explosiones-,
evocaban los muertos vivientes de las leyendas de terror. Conservaban el miedo
a las acechanzas inclementes y todopoderosas, a pesar del silencio de ahora, un
miedo que habría de acompañarles para siempre. El terror había quedado impreso
en sus corazones como un tatuaje para toda la vida, que ya nunca conseguirían
borrar. Formaban un cortejo sin orden ni vigor, exhausto, que se extendía
delante y atrás de ellos hasta donde les alcanzaba la vista; como un gigantesco
dragón de la antigüedad, cansado, vencido, exánime e incapaz ya de lanzar
fogaradas. El paisaje había cambiado tras el paso tumultuoso de la bestia que
el éxodo en desbandada había representado, con su rastro perceptible en los
huertos y sembrados arrasados por el hambre y la desesperación; el aroma
habitual de salitre y yodo combinado con el de limones y limas, se había
convertido en pestilencia de incendio no del todo extinguido y hedor de
cadáveres descompuestos, cadáveres verdaderos que todavía yacían en muchas
cunetas y ellos se negaban a mirarlos. Ningún cultivo enarenado había
sobrevivido y casi todos los árboles frutales estaban desgarrados y
desarticulados por la desesperación. Lo más pesaroso era el silencio,
enmudecidos todos como si temieran alertar de nuevo al monstruo. El único rumor
audible era el de los gemidos, suspiros y ayes contenidos, porque no había
transcurrido suficiente tiempo como para que las entrañas de los fugitivos se
librasen del pánico y porque todos ellos llevaban los pies heridos y muchos
sangraban por heridas bajo la ropa.
Pero algunos otros no presentaban huellas tan obvias de la intensa y larga
caminata; con ropas y zapatos o alpargatas en buenas condiciones, sus rostros
no reflejaban los horrores ni el dolor de la multitud, como si volvieran de un
paseo dominguero.
-Hay montones que no han resistío el cansancio, Guaqui –dijo Mani. -Y se han
dao la vuelta…
-¡Naturaca! Míralos; están más despistaos que un pulpo en un garaje. Por la
pinta que llevan algunos, tan repeinaítos, no han andao ni cinco kilómetros.
Bueno… Pa ser sinceros, tampoco nosotros hemos resistío el cansancio, y además,
¿qué íbamos a hacer carretera adelante, irnos a Rusia?
Las muchas decenas de miles de personas que habían huido la noche del 7 de
febrero, para no ser masacrados por las tropas italianas al servicio de Franco,
habían sido masacradas de todas maneras por el bombardeo incesante de los
barcos, por los aviones alemanes que experimentaban con los pobres cuerpos de
los malagueños la efectividad de sus ametralladoras y el sistema de carrusel,
por el viento, el frío, la lluvia y el hambre. No volvían todos. Muchos habían
seguido huyendo a pesar de la inundación de Motril, encaminándose a Valencia y hasta Francia. Muchos otros,
habían muerto. La mayor parte de los peregrinos que rodeaban a los dos amigos
mostraban en la ropa rastros de sangre de sus parientes muertos o heridos,
cuando no se trataba de su propia sangre todavía manando de heridas sin suturar.
.
Los dos amigos renqueaban apoyado cada uno en el otro, procurando fuerzas
donde se habían extinguido, abatida la gallardía que ambos poseyeran a
raudales, desnudos de altivez e incapaces de sentir compasión ni de ellos
mismos. El mayor sangraba por los pies y el más joven estaba aprendiendo a
odiar. El adulto que ya era el Templao y el adolescente casi niño que todavía era Mani
no podían parar de llorar, pero Mani se empeñaba en sustraer de las miradas de
su amigo los ojos hinchados y rojos.
-Son casi los mismos de la otra noche –murmuró el Templao, señalando el
purgatorio que les envolvía-. Muy pocos habrán llegao al otro lao del frente.
-Seguro que algunos no han andao ni un kilómetro. Han tenío que acojonarse
por el montón de muertos podríos que hemos visto hace un rato en aquella curva
de allí atrás y por todas partes, Guaqui… me duele el alma.
El Templao rozó con los labios la sien izquierda de Mani.
-Po si vieran lo que hay en Torrox y por Nerja… –comentó el Templao con voz
temblorosa y tono rajado-. Voy a tener pesadillas hasta el patio de las malvas,
con tantos brazos, cabezas y piernas desparramaos por toas partes. ¿Tú crees
que alguien vendrá a enterrarlos?
-Si Málaga está como la dejamos el otro día, no creo…
-Málaga no estará como el otro día, Mani. Estará peor. Como dijo tu Paco,
que en paz descanse, está más que visto que salimos casi toa la población. Los
fascistas italianos tuvieron que tomar una ciudad fantasma y los que volvemos, venimos
como almas en pena. Los muertos de la carretera no los enterrará nadie. Se
pudrirán y se convertirán en abono pa los enarenaos y a lo mejor todavía dentro
de veinte o treinta años encontrarán los labradores huesos y calaveras.
Mani apretó los labios mientras examinaba el cortejo de los que regresaban;
eran tan numerosos como cuando escapaban pocas noches atrás y aunque el miedo
en sus expresiones ya no era tan patente, afeaba sus ojos la sombra de la
desesperanza y la resignación. Mani contuvo un suspiro al tiempo que trataba de
recuperar la resolución de antaño. Su amigo, el único amor vivo que le quedaba,
tenía razón; volvían casi todos; un espanto de ida y vuelta a ninguna parte, que
había producido un holocausto sin objetivo de millares de personas que ni
siquiera podían aspirar al descanso de una sepultura. Aunque trataba de
hacerlo, no conseguía apartar la mirada de los cadáveres en los arcenes, que
ahora –sin la obligación de desviar los ojos para escapar de los cañones o los
aviones a cada paso- resultaban notorios como la lava de un volcán. Trató de
imitar la entereza ciega de su madre muerta, y estiró el cuello como Paula
hacía cuando se empeñaba en no enterarse de algo, pero él no lo consiguió, a
causa de la evocación de los veinte cadáveres tendidos en el pedregal de Nerja,
la totalidad de su familia y la del Templao, personas que había amado tanto y
sin las que no concebía la vida. Su entereza se había disuelto como manteca en
el fuego. Los amados chorros de sangre interrumpidos por la muerte se habían
grabado en sus ojos como un tatuaje que nunca se borraría. Ahora, cuando la espantosa
caminata se acercaba al final, los amontonamientos de cuerpos hinchados de los
arcenes le obligaban a revivir el rostro lívido de Paula y preguntarse qué
bestia inmunda escarbaría para desenterrarla y devoraría al ser que más había
amado en su vida.
Efectivamente, volvían casi todos los que habían participado en la desbandá,
porque los rumores afirmaban que más adelante no había meta ni luz, porque el
gobierno de Largo Caballero se había desentendido del éxodo de malagueños y
nadie estaba disponiendo consuelo para tanta desesperación. Mani cabeceó,
porque no era capaz de hablar, pero el Templao necesitaba explayarse, ya que su
garganta era como un tapón de estopa a presión. Siguió la mirada espantada de
Mani hacia el cadáver de una muchacha, cuyo rostro cubrían las moscas a pesar
del tiempo desapacible que hacía.
-Me dan temblores… –murmuró el Templao- ¡Tantos muertos!
-Menos los heríos que se llevó el médico canadiense –observo Mani.
-Tardarán más de cuarenta años en limpiar este camino de restos podridos.
¿Quién va a tener ánimos pa enterrarlos y…? –el Templao no pudo terminar la
frase, porque se echó a llorar con mayor desconsuelo aun.
Por la diferencia de estatura, Mani tuvo que forzar el brazo para echárselo
por los hombros. Los hipidos de su fornido amigo tardaron en amainar.
-Y los hijos de puta del gobierno de Largo Caballero no vinieron a
auxiliarnos… ¡ni a darnos agua! –continuó el Templao con tono gutural-. Maldita
sea su estampa… Ya has visto que a los gobernantes de la república les
importamos una mierda. Tu Paco, que en paz descanse, iba diciendo a cada paso
que vendrían a socorrernos y ya lo has visto que no tenía ni mijita de razón.
Tuvo que venir un médico extranjero, por su cuenta y costeándoselo él, a tratar
de aliviar él solito el sufrimiento de más de doscientas mil personas, más de
la mitad con herías y to, con más hambre que el gato de doña Lola. Largo
Caballero nos entregó gratis a Franco pa achicar doscientos kilómetros el
frente, como juraba tu hermano Antonio, que en paz descanse. Y mira lo que ha
conseguío ese fantoche de mierda, que los malagueños mueran como chinches y que
estemos sufriendo como ánimas del purgatorio.
-Dicen que de no ser por el médico canadiense y su camión -observó Mani-, habrían
muerto más todavía. Es la verdad chipén. Como decía mi Antonio, el gobierno de
la república ha regalao Málaga a los fascistas.
-Claro que sí –afirmó el Templao-. Nos han entregao gratis pa acortar la
línea del frente de guerra. A mí me pareció la mar de raro que los barcos de la
armada republicana, que tenían su base nacional en nuestro puerto, no
respondieran los ataques de los barcos de Franco. ¿Te acuerdas de la otra
tarde, cuando íbamos al cine y cayó aquel obús de Franco sin que ningún barco
republicano contraatacara? Está visto que a Largo Caballero, que era un
lunático y pudo haber sido condenado a muerte hace ná, le molestábamos los
malagueños, con tantos cojones y tantas iniciativas; hizo de verdad lo que le
amenazó al diputao Cayetano Bolívar en noviembre; desarmó a Málaga a
conciencia, pa que no nos resistiéramos cuando los fascistas llegaran.
Mani dio un salto para socorrer a un anciano herido, al que sujetaba
precariamente una muchacha, porque ambos estaban a punto de caerse.
-¿Pa qué pasamos lo que pasamos? –continuó el Templao cuando Mani volvió a
su lado-, ¿Pa esto? ¿Pa meternos otra vez en la boca del lobo, con el Serafín,
el barbero y sus compinches recochineándose? Ahora nos meterán a tós en campos
de concentración y a ti, seguro que te fusilan. Tienes que teñirte estos rizos
rubios o conseguir una boina pa disimular.
Mani sonrió levemente. Le enternecía la devota preocupación de su amigo por
él, a pesar del dolor por la madre y los once hermanos que habían muerto. Como
si adivinara su pensamiento, el Templao dijo con tono aterrado:
-¿Habrían muerto todos de verdad?
Con un sudor frío en frente y manos, evocó la escena entre lágrimas…
Llegaron al fondo de la cuesta. La luz
les envolvía por fin, acariciante, pero el runrún se hizo audible de nuevo y
los aviones les alcanzaron otra vez como un enardecido enjambre de abejas.
Pareció que iban a alejarse hacia el este pero, inesperadamente, giraron y
maniobraron en dirección al grupo.
-¡Al suelo! -ordenó Paco.
Pasaron uno tras otro, tan cerca, que
Mani creyó que las panzas les rozarían. Daban la impresión de ser centenares,
porque el carrusel no paraba: cada avión que les sobrevolaba, volvía al
principio tras un salto. Luego de un tiempo que duró un millón de años, los oyó
distanciarse y desaparecer más allá del acantilado que habían dejado atrás.
Mani se levantó dándose palmadas en las orejas para aliviar el zumbido de sus
oídos.
-Mamá, levántate; ya se van.
Ninguno se movía. Les gritó que el
peligro había pasado y ya podían seguir el camino, pero nadie intentaba
incorporarse. Cogió a Paula por la cintura para ayudarla, mas su cuerpo estaba
laxo y sintió húmeda la mano con que la abrazaba. Contempló esa mano como si no
fuera suya, esa mano ensangrentada no era la que le había dado su madre y con
la que ahora la había tocado; no era capaz de creerlo, a Paula no podía pasarle
eso: ella estaba muy por encima de las miserias del mundo. Consiguió que el
cuerpo sin fuerzas permaneciera casi sentado y se puso a dar saltos entre todos
ellos, vociferando el nombre de Paco, Antonio, Ricardo, Miguel, Rosalía, Ana y
Angustias. Esta, boca arriba, tenía los ojos abiertos, fijos en él; Mani sonrió
al agacharse a ayudarla a ponerse de pie, pero se detuvo antes de intentarlo:
tenía el vientre abierto y el fruto sin madurar palpitaban envuelto por una
masa oscura. Desvió los ojos con extravío. Descubrió que el Templao daba
señales de vida, pues se había vuelto hacia él y conseguía sentarse,
repentinamente convertido en un anciano rodeado por sus once hermanos muertos.
La desbandada avanzaba sobre ellos:
todos evitaban pisarles mientras se cubrían la cara con una máscara de
conmiseración. Mani sintió rabia; estaban en un error, no les había pasado
nada, alcanzarían con ellos los huertos y repondrían fuerzas en el abrigo
cálido y perfumado de un pinar. El Templao arrastraba a Carmela fuera del
camino. Mani se acercó a pedirle ayuda.
-Guaqui, ven; mi madre no se mueve,
tiene que estar herida.
-Todos están muertos, Mani.
-¡Mentira!
-No es mentira, Mani. Tengo mu vista a
la muerte.
-¡No puede ser!
-Esta es la guerra, Mani; esta es la
hijaputá de esos generales de Marruecos y el gobierno cobarde que nos ha
entregao a ellos pa quemarnos como júas.
Sin detener la agónica caminata de vuelta, el Templao insistió:
-¿No nos precipitaríamos al dejarlos allí, sin más, y sin embargo alguno
podía haber quedado malherido, pero sólo desmayado?
Mani sintió hielo en los huesos y de nuevo tuvo que disimular el llano.
Mientras los hombros le temblaban de un modo extraño, alzó la mano con un
ademán conminatorio y voz enérgica:
-¡Quítate esa idea de la cabeza, Guaqui! Tú mismo dijiste que tenías mu
vista a la muerte. Es una obsesión que namás que puede perjudicarte… a ti y a
mí…, sin que les ayude a ellos ni una mijita.
El Templao se detuvo y lanzó una mirada a sus espaldas, como si pretendiera
ser capaz de ver a tanta distancia el lugar donde había muerto, al completo,
tanto su familia como la de Mani; mientras crecía el llanto en sus mejillas, se
agachó en cuclillas y acabó sentándose en el pedregoso asfalto lleno de baches
y guijarros sueltos. Mani se arrodilló frente a él.
-¿Qué te pasa, Guaqui?
Sin responder, el Templao acarició el pelo rubio de Mani, que de nuevo
formaba los bucles que el muchacho odiaba tanto.
-Fuiste un héroe popular, Mani. Mataste a aquel comandante en la Cortina del
Muelle a la vista de todos, y después, cuando mandabas el camión, en muchos
sitios te afeaban tus malas pulgas. Van a llover las denuncias contra ti.
Tenemos que buscar algo pa perlarte al rape.
-Es verdad, Guaqui. Me van a siquitrillar.
-Yo no te dejo a ti solo ni muerto –proclamó el Templao-. Venga, vamos por
ahí –señaló una transversal a su derecha, hacia arriba-, por los montes.
Podríamos ir por el camino de las Pellejeras y el monte Calvario. Por el Camino
del Colmenar no bajará nadie y no habrá peligro de que te reconozcan.
Se apartaron un poco del sonámbulo cortejo de zombis que caminaba mucho más
lento que cuando huían. Ahora lo hacían sin esperanza ninguna, como si temieran
tanto morir como llegar.
-Tenemos que seguir pa entrar lo antes que podamos, Guaqui. Mira, ya empieza
a verse el monte Gibralfaro al contraluz del atardecer.
Extrañamente bermejo, el sol estaba ocultándose tras la sierra de Mijas
-No puedo más, Mani. Mira cómo me sangran los pies. Yo lo que querría es
morirme de una puñeterísima vez.
Sin decir nada, Mani se abrazó al cuello de su amigo. Tras largos minutos,
durante los que cada uno respetó el llanto del otro, Mani insistió:
-Vamos, Guaqui. Tenemos que entrar en Málaga antes de que empiecen a
organizar sus inquisiciones. Nuestras posibilidades serán mejores hoy que
mañana. Y cada día que pase sería peor.
El Templao miró con deslumbramiento el rostro de Mani. Definitivamente, era
un ser superior, un jefe nato, y tendría un futuro de gran líder si no lo
fusilaban en la Málaga que ahora dominaban los italianos de Mussolini. Se alzó
de nuevo, con mucho esfuerzo, y echó a andar renqueante y callado.
Caminaron todavía algo más de dos kilómetros en silencio. Un mutismo que dominaba
la interminable fila, como si todos estuvieran preparándose para el alud que
había de caer sobre sus cabezas. La Málaga a la que retornaban se había vuelto
taciturna, carente del bullicio de pocas semanas atrás, y ningún transeúnte de
los que iban encontrando aparentaba menos tribulación que los que volvían. Mani
supuso que todos debían de estar calculando las posibilidades que tendrían de
sobrevivir en la martirizada ciudad tomada por un ejército extranjero, que
había invadido la ciudad en nombre de un ejército del que contaban los
fugitivos de Sevilla y Cádiz que no tenía piedad.
Llegaron ante el barranco amarillento de La Araña, donde se había estrellado
el camión la noche de la huida de Málaga. La cruel escena de cuando las dos
familias, incluyendo a la escrupulosa madre de Mani, se habían vuelto bestias
salvajes luchando por la supervivencia.
¿Cuántos pobres desterrados habrían muerto bajo las ruedas de ese camión?
Mani se estremeció y apretó los párpados, como si así pudiera borrar el
recuerdo, que tan vago parecía a pesar de haber ocurrido sólo pocas noches
atrás…
El griterío de los hermanos del
Templao le sirvió a éste de estímulo, de manera que sus acelerones obligaron al
vehículo a emprender una carrera loca, dejando una estela de cadáveres en el
pavimento y un pasillo de maldiciones y rencores nuevos. Como si el reflejo de
eludirles les precediera, la gente se apartaba ahora mucho antes de ser
atropellada, de manera que el camión alcanzó una velocidad considerable durante
varios kilómetros, pero en una curva muy cerrada tras la cual se abría una
pequeña cala llamada La Araña, el Templao perdió el control al frenar de golpe;
el camión derrapó y fue a empotrarse contra una pared vertical de roca.
La evocación les produjo más que temblores de espanto. En la amarga realidad
del regreso, resultaba todavía más incongruente la impiedad con que habían
actuado durante la inútil escapada con el camión. Con una especie de ácido recorriendo
su esófago, Mani suspiró hondo y, sin abrir los ojos, murmuró:
-Ya mismo vamos a llegar al Palo.
-Estás pensando lo mismo que yo –dijo el Templao a su oído, mirando de
soslayo la pared vertical amarilla.
-Me dan temblores.
-A mí también. Un no sé qué…
-Murieron una pila debajo del camión.
-No te angusties, Mani. Eran ellos o nosotros. Recuerda lo que mandó tu
madre.
-¿Que no habláramos nunca más de eso? Alguien habrá que nos lo haga recordar
a la fuerza, cuando nos denuncie.
-¡Que va! Estoy convencío de que nadie se dio cuenta de quiénes éramos.
-No te fíes, Guaqui. Aunque no nos vieran a nosotros, tó el mundo sabía que
ése era nuestro camión.
-Bueno… a lo mejor. Pero… ¿no te parece que hay cosas mucho más urgentes que
pensar? ¿Dónde vamos a refugiarnos… pa dormir?
-En mi corralón.
-¡Tú estás majareta! –exclamó el Templao con expresión de repugnancia-. Si
por un aquel no nos encontramos el sitio ocupao, es exactamente donde no
podemos ir.
-Po nos iremos al río.
-Tampoco podemos, Mani; con la caterva que vuelve a Málaga, aquello estará
invadío, porque media capital está en ruinas... Mira lo destrozao que está tó
esto. Mejor buscaremos un resguardo en el monte Coronao o La Virreina.
Entre las tinieblas en aumento, comenzaron a vislumbrar las precarias casas
de los pescadores del Palo. Las viviendas, aunque modestas, habían sufrido tan
catastróficamente los bombardeos que ninguna permanecía intacta.
-¿Seguirá viva la de los barcos? –preguntó el Templao señalando adelante,
hacia los palacetes de la Caleta y el Limonar.
-Seguramente estará todavía en aquella habitación de la azotea, en la
Goleta.
-¿Y si pidiéramos asilo a las monjas?
-¿Te parece?
-Creo que nos lo darían. Pero el Serafín y los suyos estarán todavía allí.
-No creas… Habrán vuelto a su casa porque ahora se considerarán los reyes
del barrio.
-¡Hijos de puta!
-La de los barcos va a seguir tan rica como siempre –dijo el Templao con
aspereza.
-Pero su casa no existe ya –afirmó Mani, que había interpretado la frase de
su amigo como la indicación de un camino a seguir.
A continuación, Mani calló de nuevo durante un buen rato. El recuerdo de
aquella noche de julio, el sábado infame en que la ciudad había rechazado la
sublevación de los militares, combinaba en su mente el olor a humo y el de
jazmines, el vocerío de la turba con el crepitar del fuego y el dolor de su
hermano Miguel, Angustias, y él mismo, con el odio rabioso de aquel criado de
culo gordo y el de los asaltantes.
-Ahí no hay nadie -gritó Mani.
-¿Qué dice ese muchacho? -preguntó
uno.
-Por el color del pelo, tié que ser de
la casa.
-¡Qué va!, ¿no ves su ropa? Será el
hijo de una criada.
-Po si es hijo de una criada, será un
bastardo del señorito. ¿No ves su cara de rico?
El portón cedió a la marejada humana.
-¡Quedaos quietos! -aulló Mani-. La
gente que vive ahí es buena.
-¡Mira el majareta, será cretino...
-¡Como esclavos nos trataba a los
marineros el yerno de Elena la de los barcos.
-El rubio ése tiene que ser un
cachorro fascista.
-Vamos a caldearle la espalda.
Una mano aferró un tobillo de Mani y
éste iba a sacar la pistola cuando sonó el primer disparo. La bala, procedente
de la casa, pasó muy cerca de su cabeza; dio un repullo que le hizo perder el
equilibro y estuvo a punto de caer, pero se abrazó al ancla y se quedó con los pies
colgando en el vacío.
-Suéltalo -oyó Mani que alguien le
decía al que le aferraba el tobillo-. Si no me engaña la vista, este chavea es
el hermano del Paco que se ha cargao al comandante.
Mani consideró prudente no moverse y
en la postura que estaba, colgado del ancla, lo presenció todo. No tardaron en
cesar los disparos provenientes de la casa. Los asaltantes se pusieron en
seguida a apedrear las ventanas; muchos encendían más antorchas en las que ya
ardían, mientras que otros se emplearon concienzudamente en echar abajo el
hermoso invernadero del otro extremo del jardín; como si fuera un cañizo aún
más precario que el del Chafarino, la construcción acristalada y pintada de
blanco se vino abajo y muchos de los hombres, aplastando los arriates en sus carreras,
se pusieron a golpear con estrépito a puerta de madera que había sustituído la
de cristales emplomados, así como las cristaleras de todas las ventanas. La
puerta nueva de la mansión, aún sin lacar, resultó ser muy resistente, por lo
que uno sugirió usar como ariete el pilar central del invernadero, un tronco de
árbol apenas desbastado. La puerta cayó al fin y entraron en masa. En medio del
estruendo de voces, ayes y alaridos, empezaron a caer objetos de todas las
ventanas. Volaban las porcelanas, las bandejas de plata y las miniaturas de
barcos, los hermosos cuadros en cuyos marcos había chapas de bronce con nombres
grabados, los cojines y lámparas, las alfombras, ropas, sombreros y zapatos.
Mani no conseguía ver a Elena ni oírla, por más que forzaba la vista y el oído.
Sólo consiguió reconocer a Alonso Betancur, que era bajado por la escalera de
mármol, debatiéndose mientras anclaba sus manos en el pelo de los que lo
arrastraban. Dejó de mirarlo porque escuchó la voz cupletera de Rafael,
proveniente del lateral izquierdo de la mansión.
-Coged a esa puta guarra, que es la
señoritinga más rica y más abusona de Málaga y se quiere escapar disfrazá de
proletaria -el chófer señalaba a Rita, la hija de Elena, que había conseguido
cruzar el jardín vestida como una campesina, con un pañolón negro cubriéndole
la cabeza.
Fue rodeada al instante. Ella se hincó
de rodillas con las manos juntas, como si rezara. Imploró, gimió, lloró y,
finalmente, insultó de modo desencajado aunque Mani no conseguía escuchar sus
palabras. Calculó las posibilidades de acudir a rescatarla y, soltando una mano
del ancla, fue a acariciar la pistola prendida en su cintura, para toparse con
la mano de Miguel, que anticipándose a su gesto, se la estaba arrebatando.
-Mani, baja y vámonos, hombre, no seas
niño.
-Migue, parece mentira. No eres mi
hermano ni ná de ná. ¿Es que ya no te acuerdas de lo que esa gente ha hecho por
ti?
-Se lo agradeceré toa mi vida, te lo
juro por lo más sagrao. Pero es que no podemos hacer ná; Mani, venga ya,
vámonos.
-¡Violadla! -gritaba Rafael en ese
momento, señalando de nuevo a Rita con el brazo extendido y el índice rígido,
como un vengador de teatro-. Es una coneja asquerosa e indecente, que le ha
puesto los cuernos al señor más veces que pelos tiene en la cabeza. Abridla en
canal y veréis que tiene el coño como un bebedero de patos...
Muchos hombres acarreaban palos del
invernado derrumbado y los apilaban bajo las ventanas para alimentar el
incendio. Uno de ellos se acercó al grupo que rodeaba a Rita, blandiendo una
gruesa tranca que presentaba la punta afilada del engarce con que había estado
ensamblada en la viga. El mayordomo-chófer se la arrebató.
-Vamos a ver si también te cabe esto,
so putón -dijo-. Seguramente tienes dentro quintales de pus de la gonorrea más
podrida y asquerosa del mundo.
Mani tuvo que cerrar los ojos mientras
le daba una patada a Miguel, que trataba de obligarle a bajar del monolito. No
oyó los alaridos de Rita a causa de sus propios gritos, aunque en aquel momento
no supo que estaba gritando. Logró abrir los ojos cuando el tumulto comenzó a
abandonar la mansión. La casa ardía completamente. El resplandor iluminaba el
cuerpo ensartado de la hija de Elena; la tranca desaparecía entre las piernas y
volvía a surgir de su pecho reventado, cerca del cuello.
Aquel chico rubio que los soliviantados asaltantes habían creído rico,
vestido ahora con los harapos de su pobre atavío habitual desgarrado por el
tormentoso éxodo, detuvo por un instante la marcha para examinar el perfil
atezado de su amigo. Mani creía que el Templao, que siempre había trabajado en
el puerto, donde Elena Viana-Cárdenas James-Grey carecía de simpatías, no sería
capaz de sentir compasión por la anciana desvalida que había sido su amiga y
tanto le había protegido durante los últimos meses; tanto a él como a sus
hermanos y, seguramente, a su madre, porque sin duda doña Elena tenía que ser
el origen de la prosperidad repentina que su madre había tratado de disimular. ¿Qué
sería de la anciana, alguien la habría auxiliado? ¿Qué haría doña Elena ahora,
libertada de tan poderosos enemigos dispuestos a acabar con ella? Seguramente,
lo primero que estaría haciendo sería buscar buenos médicos que le curasen la
sarna cuanto antes. Iría a vivir con algún familiar de fortuna, si es que había
quedado alguno vivo; estaría alojada con alguien, bien aposentada, mientras
reconstruían su casa, y recuperaría pronto su rota vida de espléndidos boatos.
Su fortuna apenas habría experimentado merma aparte de la desaparición de su casa. Le devolverían los barcos
requisados por los republicanos y seguramente poseería fondos y propiedades en
el extranjero.
-Al final–el Templao interrumpió las cavilaciones-, ¿la de los barcos era
familia tuya o no?
Mani se encogió de hombros. Jamás le había preguntado su amigo por esa
posibilidad y ahora hablaba de ello como si fuese una cuestión muy debatida. La
reflexión tenía que deberse a que el Templao había cavilado mucho sobre los
porqués de la altruista conducta de doña Elena con su madre y todos sus
hermanos y, sobre todo, con él mismo. Tras la revelación que había hecho a Mani
su madre, Paula, en Torre del Mar, pocas horas antes de morir, sobre su origen
bastardo, ¿podía considerar que doña Elena era una especie de abuela sustituta?
La poderosa señora había enviudado del miserable ricachón que había deshonrado
a su abuela y engendrado a su madre. Por lo tanto, Paula Robles del Altozano
era medio hermana de la hija de doña Elena que habían asesinado las hordas del
dieciocho de julio. ¿Era doña Elena algo suyo, podía considerarla parte de su
familia? La idea le pareció estrambótica, por lo que sacudió la cabeza. El
Templao interpretó el ademán como expresión de agobio; le acarició la nuca.
-Eh… ¿Sabes que me tienes aquí y que no te abandonaré nunca?
Mani giró la cabeza con algo de asombro. Guaqui el Templao se manifestaba
más con sus acciones que con sus palabras; durante los años que llevaban siendo
amigos, sólo en un par de ocasiones le había oído mencionar el cariño que
compartían, aunque Mani sí que lo expresaba con frecuencia, resaltando su
admiración. Recordó la noche que el Templao le estrelló una chirimoya en el
pelo, la discusión que siguió y luego, resguardados de la lluvia en un portal,
vieron pasar al trastornado Serafín presumiendo ante sí mismo de su “hazaña”:
haber asaltado y martirizado a Paula, y destrozado el traje de novia de la
futura mujer de su hermano Antonio. Allí, en el precario resguardo de la calle
Santa María, el Templao había exhibido su incapacidad de guardar rencor ni
mantener cualquier clase de disgusto con él después de que Mani le golpeara
fuertemente en los genitales, a pesar de lo cual le prometió que iban a estar
juntos toda la vida; ahora todo era más grave. Ignoraban si podían esperar algo
de la vida y ni siquiera sabían si les permitirían sobrevivir. En momentos tan
carentes de esperanza, resultaba lógico que el fornido arrumbador de puerto
declara su determinación de proteger al delgado muchacho cinco años menor que
él.
-Tampoco yo te abandonaría nunca -repuso Mani-. Aunque ya no podremos ser cuñaos,
porque la Inma ha muerto, pa mí tú eres más que mi hermano.
El Templao medía casi un metro ochenta, estatura inusual en aquel tiempo.
Por su trabajo de arrumbador, su musculatura era la de un luchador de
grecorromana. Sin embargo, tras mencionar a su hermana Inma, Mani advirtió que
el abatimiento le hundía los hombros como un tuberculoso, y notó que lloraba
copiosamente. Conmovido y con una sonrisa triste, no pudo contenerse y se aupó
para besar la mejilla de su amigo.
Sin transición, la carretera se había convertido en una calle larga,
flanqueada por pobres edificios en ruinas. El cortejo de huidos que regresaban
se dispersaba poco a poco, pero seguían siendo multitudes, un éxodo bifurcado.
Algunos tomaban las travesías que conducían a la playa y otros escalaban hacia
las lomas cubiertas de barrios distinguidos de casas arrasadas. Todos, tanto
los que llegaban como los pocos viandantes, exhibían aire taciturno; trataban
de no mirarse los unos a los otros, sobre todo los residentes que no se habían
atrevido a huir.
-¿Cuántos se habrán puesto ya a piar pa los invasores? –dijo el Templao con
tono severo.
-¿Qué quieres decir?
-Joder, Mani. ¿Es que no te das cuenta? La noche que fui con tu hermano Paco
a tratar de encontrar a mi Inma, me di cuenta de que, aunque fueran pocos, los
traidores eran un buen puñao de rabiosos enloquecíos. ¿Te acuerdas de la hija
del ministro a la que le cosía tu madre, aquella a la que fuimos tú y yo a
entregarle un vestío el día que salimos juntos por primera vez? Pues ésa habrá
sido la primera en ponerse a largar y acusar como una judas con un cohete metío
en el culo. Me dijeron que le habían mandao en un tarro con alcohol las orejas
de su padre asesinao. Así que suponte tú…
-¿El ministro? -Mani contuvo un nuevo estremecimiento entre náuseas. Por
borrar el pensamiento, propuso: -Tendríamos que subir por la calle donde vivía,
a ver…
-¿No dijiste que de la casa de la de los barcos no queda ni una piedra?
-Sí. Pero… ¿Quién sabe si vive por allí alguna hermana o prima, que la haya
hospedao?
-Yo creo que si tanto te interesa encontrarla, lo primero que tendríamos que
hacer es ir a la Goleta, a preguntar.
-Por si las moscas, mejor que no vayamos. Si no es que todavía esté la
familia del barbero, acuérdate de que tó el mundo nos conoce por allí.
-Vámonos a dormir, Mani, que no puedo más.